Le écrit de poussière

Le écrit de poussière

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un tas de ses anciens manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni contraction. Des légendes oubliées, marquées d’une cassement mystérieuse qu’il ne souhaitait plus enfiler. Il les jeta un à un dans le poêle, se mettant à l'affection les consumer jusqu’à ne produire que des cendres. C’est dans ces cendres que commença première image. Tandis que la terminale thématique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, claire tels que tracée par une doigt indécelable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte original. Et pourtant, elle lui semblait précise, actuelle, et presque prophétique. Une phrase propre décrivait un récit de boulevard, un ennui, une lumière. Le destin, il vit ce geste multiples convenablement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une indication phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus secrète. Il nota les signes, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une féminitude allait s'affaiblir autour du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures plus tard, une disparition équivalent fit la une. Le artifices ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de le futur. Jour arrière date, nuit arrière nuit, il poursuivit cette étrange société. À n'importe quel incinération d’un apporte ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les plus récentes intrigues et se mit à bien développer ces prédictions déguisées en récits. Sous le pseudonyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité future. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla arroser lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine funeste, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées ultérieurement, un lecteur fidèle du blog, vécu par-dessous son marque de écriture, fut retrouvé sans vie respectable à cet cote. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une régularité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit appartement montréalais comme un évocation discret. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures censées le poêle sans oser attaquer la moindre amour. Pourtant, à ses pieds, un naissant manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son pseudonyme en couverture, son style dans les marges, mais zéro évocation ne lui revenait en ce qui concerne son écriture. C’était une œuvre cÅ“ur, un apporte non courriel, imprimé sur du feuille jauni et relié artisanalement. Le pétard, une fois attisé, sembla diagnostiquer le offre immédiatement. Les soifs s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme par exemple approfondies par une force attractive contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses répliques apparurent à l'unisson, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prédictions habituelles, ces lignes formaient une fable définitif, normal, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un article césarien. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en extraire des voyances. Chaque mot correspondait à une circonstance tranché de l'existence de Thomas, un évenement vécue, un ombre eu, une réglementation saisie. Le livre semblait ne pas porter le jour d'après, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à bien un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, à savoir si tout ce qui avait duré lu, aperçu ou e-mail pouvait sembler ramené en arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les chapitres publiés les mois précédents avaient éteint. À leur place, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, nul appel de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste résulter ces récits par les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait désormais arrondie : ce qui était fêté l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est écrit. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la illustration. La cendre ne transmettait plus rien voyance olivier que un message. Elle le remplaçait.